我盯着你膝盖上的书页，讲“珠玉”篇的那页，印着一幅古人采玉的画，匠人光着脚站在河里，手里举着一块璞玉，河水在他脚边漾开一圈圈涟漪。

“你看，”你指着画里的河水，“这河说不定和敦煌壁画里的‘飞天沐手’图是同一条呢？水都是从祁连山流下来的，带着雪水的凉劲儿。”

我伸手接过书，指尖碰到纸页上的画，忽然觉得那采玉人的脚趾缝里，像还沾着湿漉漉的沙。

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你搬了个小板凳，坐在我旁边，把盛银耳羹的白瓷碗推过来，碗沿还带着一点温热。

“尝尝，冰糖多搁了两颗。”

你用勺子舀了一勺，吹了吹递到我嘴边，甜香混着墨香漫过来，像把心里的皱巴巴熨平了一点。

“你看这段冶铁，”你翻到“锤锻”篇，指着一行字，“‘凡铁经千锤，火星溅在炭上，能开出金红色的花’——像不像你上次烤？火钳夹着糖转，火星子掉在炭盆里，也是这样的。”

我想起那天，烤焦的，黑糊糊的像一块小石头，忍不住“噗嗤”笑出声。

糖渣粘在嘴角的痒意，仿佛又回来了。

那天下午的阳光，就这么一点点斜过去。

你讲你爷爷做木匠时的事，说刨子推过松木，会刮下卷卷的木屑，带着松脂的香，“像把春天卷成了小卷子”；

我翻到“丹青”篇，指着矿物颜料的图谱，说敦煌壁画里的石青，要先把蓝铜矿捣成粉，再用胶水调，“调的时候得用骨胶，是皮匠熬了好几天才成的”。

原来，织锦的姑娘和画壁画的师傅，共用着同一片阳光；冶铁的工匠和烧窑的窑工，都听着火星子开花的声音。

那些看似不相干的手艺，像老树上的枝桠，看着各长各的，根却在土里紧紧缠在一起。

傍晚时，起了风，雨点“啪嗒啪嗒”打在窗上。

你去关窗，我翻到“陶埏”篇，讲汝窑的天青色，“雨过天青云破处，这般颜色做将来”。

我忽然想起去年，在博物馆看的汝窑盘，釉色里像裹着一片云，当时只觉得好看。

现在才懂，那颜色里藏着多少个看云等雨的日子——

窑工盯着窑火，就像农民盯着庄稼，盼着天公作美。

“你看，”我把书举到窗边，雨珠在玻璃上淌出弯弯曲曲的痕，正好映在书页的汝窑图上，“这颜色，像不像此刻的天？”

你凑过来看，呼吸拂在我耳廓，带着一点银耳羹的甜气：

“所以，万物都在搭伙过日子呀。

你