他深吸一口气，提笔在帛布上写下两个字。

那字写得不算工整，笔画间还带着孩童的稚嫩，却一笔一划，格外用力，墨色透过帛布，在下面的竹简上都留下了痕迹。

——“澄怀”。

尹虔凑过去看，见是这两个字，眼中闪过一丝疑惑，却没有打扰他。

尹喜放下笔，看着帛布上的字，像是在对父亲说，又像是在对自己说：“澄怀，便是澄澈心怀，不被世俗的纷争扰乱；便是明辨是非，在星象的指引下，做该做的事。”

他想起那些流民的脸，想起老婆婆的哭声，声音渐渐坚定：“若将来能守一方关隘，我便借星象预知灾祸，提前防备，让百姓少受流离之苦；若能见君王，我便借星象劝谏，让他少兴战事，多施仁政。哪怕只能做一点小事，也好过眼睁睁看着苦难发生。”

尹虔看着儿子，忽然觉得他长大了。这个总爱对着星空发呆的孩子，不再只是沉迷于星辰的奥秘，而是开始懂得，那些星象不仅是天地的符号，更是苍生的福祉。他伸手摸了摸尹喜的头，掌心能感受到儿子发丝里的凉意，却也感受到了那份沉甸甸的决心。

“好，”尹虔轻声说，“爹信你。”

那晚的月光格外柔和，像一层薄纱，透过窗棂洒在书房里，照在“澄怀”二字上，像是为这两个字镀上了一层银辉。帛布的边缘被风吹得轻轻晃动，那两个字在月光下仿佛活了过来，散发着淡淡的光芒。

尹喜坐在案前，看着窗外的星空。北斗七星依旧高悬，可在他眼中，那些星辰不再是冷漠的旁观者。它们是路标，指引着他该走的方向；是镜子，映照出他该守的初心。

他知道，前路定有荆棘。朝堂的纷争，权力的诱惑，世事的无常，都会像风沙一样，试图模糊他的视线，扰乱他的心怀。可只要这颗心能像今夜的月光一样澄澈，像天上的星辰一样恒定，便不会迷失方向。

夜渐渐深了，书房里的灯还亮着。尹喜将写着“澄怀”的帛布小心地卷起来，放进装星图的木盒里。木盒里的竹简和帛布发出轻微的摩擦声，像是在为这个十二岁少年的立志，轻轻喝彩。

窗外的老槐树又落下几片叶子，可枝头已经有小小的芽苞在孕育。或许，苦难总会过去，就像寒冬之后必有春天，而他要做的，便是带着这份“澄怀”之心，在星辰的指引下，静静等待春暖花开的时刻。