“还笑！”潘金莲又气又心疼，拉着他往灶房走，“快去找郎中看看。”

“不用不用，”武大郎拉住她，往她手里塞了个东西，“俺刚才在灶房烤的，你尝尝。”是块小小的桂花糕，边角有点焦，却透着浓郁的香气。

潘金莲咬了一口，甜香混着焦香在舌尖散开，突然觉得眼眶发烫。她知道，这笨拙的桂花糕，和那歪歪扭扭的荷包一样，都是这个男人能给的，最实在的暖。

傍晚收摊时，潘金莲数着铜板，发现里面多了个沉甸甸的银角子，是张屠户偷偷塞的，还留了张字条：“潘娘子，以后有事吱声，咱街坊都挺你！”

她把银角子递给武大郎：“收着，攒够了给武松寄去。”

武大郎却把银角子塞回她手里：“你收着，买桂花糖。”他挠挠头，“你做的桂花炊饼，比城里的点心铺还香。”

潘金莲看着他被灶火熏黑的鼻尖，突然想起刚穿来时的厌恶和抗拒。那时她总觉得，这破屋、这男人，都是她倒霉命运的注脚，却没想过，日子是熬出来的，暖是攒出来的——他会在她算账时默默添盏灯，会在她被欺负时攥紧擀面杖，会把最甜的那块桂花糕留给她，这些细碎的好，像炊饼里的芝麻，慢慢填满了日子的缝隙。

“大郎，”她突然说，“明儿咱做桂花糖糕吧，给街坊们尝尝。”

“中！”武大郎笑得眉眼弯弯，开始往竹筐里装工具，红绸在他身后飘着，像抹跳动的火苗。

潘金莲翻开账本，在今天的页脚写下：“西门庆被怼跑了，大郎额头破了点皮，却笑得像个傻子。桂花糖真香，比城里的甜。”她合上账本，看见月光从窗棂钻进来，落在“潘金莲炊饼”的木牌上，红绸的影子晃啊晃，像在跳一支笨拙的舞。

灶房里，武大郎正在洗桂花，动作还是笨手笨脚，却比刚认识时灵活多了。潘金莲走过去，从背后轻轻抱住他，脸颊贴在他汗湿的背上，闻着淡淡的面粉和艾草香。

“干啥呢？”武大郎的声音僵了僵，手里的桂花掉了两颗。

“没干啥，”潘金莲闷声说，“就是觉得，这日子挺好的。”

挺好的——没有风花雪月，没有惊天动地，只有炊饼摊前的红绸，账本里的墨迹，和身边这个会把桂花糕烤焦的男人。可就是这些，凑成了她穿越后的人生，像块刚出炉的炊饼，烫烫的，暖暖的，咬下去，全是生活的香。

武大郎转过身，手忙脚乱地擦掉她脸上的泪，掌心的温度烫烫的：“别哭啊……俺以后还会缝荷包，还会烤桂花糕，俺学！”

潘金莲被他逗笑，眼泪却掉得更凶：“谁哭了？是灶烟熏的。”她拿起一颗桂花，往他嘴里塞，“快干活，明儿要让街坊们尝到甜！”

“哎！”武大郎嚼着桂花，笑得露出两排牙，灶膛的火光映在他脸上，把“三寸丁谷树皮”的绰号，烤成了带着桂花香的暖。

夜色渐深，炊饼摊的灯却还亮着，红绸在风中轻轻拂过木牌，像在为这对平凡的夫妻，唱一支温柔的歌。