武大郎突然往她身后躲了躲，耳根红得厉害。潘金莲笑着把他往前拽了拽：“听见没？你二弟都这么说了。还不谢谢人家？”

“谢、谢二弟。”他声音细得像蚊子哼，却把盒子紧紧抱在怀里，生怕摔了。

等街坊们散去，潘金莲把最后一笼葱油饼端上桌，见武大郎还对着匾额发呆，便递了块饼过去：“想啥呢？”

“俺在想，”他咬了口饼，葱花的香味在齿间散开，“要是爹娘还在，能看见这匾额，该多好。”

她心里一软，挨着他坐下。他爹娘死得早，是他一手把武松拉扯大，吃了多少苦，只有他自己知道。她伸手把他鬓角的面粉拂掉，指尖触到他粗糙的皮肤：“会看见的。他们在天上看着呢，看他们的大郎，活得比谁都体面。”

武大郎没说话，只是往她碗里夹了块最大的饼，饼上还冒着热气。她看着他低头啃饼的样子，突然想起他昨天偷偷在账本上写的话——“今日赚了四百文，够给媳妇买支新银簪了”。那字迹歪歪扭扭，却比任何情诗都动人。

夜里关了铺门，潘金莲教武大郎记账。他趴在油灯下，手指点着算盘珠子，算三遍错三遍，急得额头直冒汗。

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“算错了。”她把他的手按住，指尖覆在他粗糙的手背上，“你看，收入是卖饼的三百文，支出是买面粉的一百二十文，剩下的该是多少？”

他的手突然抖了抖，掌心的汗蹭在她手背上，黏糊糊的。“一、一百八十文？”

“对了！”她笑着拍了拍他的手背，“今晚有糖荷包蛋吃。”

他“嘿嘿”笑起来，笑声惊动了灶台上的老猫，懒洋洋地瞥了他们一眼，又蜷成一团睡了。潘金莲看着油灯下交叠的手，他的指关节粗大，掌心布满老茧，却把她的手裹得严严实实，连风都吹不进来。

“媳妇，”他突然抬头，眼里映着灯花，“俺想好了，铺子开张后，每天给街口的流浪儿留两个饼。”

“为啥？”

“俺小时候饿肚子时，也有人给过俺半个饼。”他声音低下去，“那时就想，等俺有本事了，也让挨饿的人能吃上口热乎的。”

潘金莲的心像是被温水浸过，软得一塌糊涂。她总说他老实，其实这老实里藏着的善良，比金子还金贵。她往他碗里添了勺糖：“好啊，就这么定了。记账时别忘了，写‘善举，两饼’。”

他认真地点头，在账本上一笔一划地写着，笔尖在纸上顿了顿，突然画了个歪歪扭扭的小人，一个高，一个矮，手牵着手。

“这是啥？”她凑过去看。

“是、是俺们。”他的脸又红了，“等将来，再画个小的……”

潘金莲的心跳突然漏了一拍，抓起账本假装要看，耳根却比他的还烫。油灯的光晕在纸上晃，把那两个小人的影子拉得老长，像要走到天荒地老。

第二天一早，铺子刚开门，就见李婉儿提着食盒站在门口，脸上带着点怯：“潘姐姐，我、我做了些玫瑰酥，想跟你换个新方子。”