寒霜月的风，依旧像浸了冰水的钝刀，刮过风铃镇高低不平的卵石街道。只是风中的气息，已与往日截然不同。

那股熟悉的、混合了腐烂有机物、刺鼻硝石与酸涩树皮熬煮气的复杂臭味，如今被更深沉、更令人心悸的味道所覆盖——焦木的糊味、干涸发黑的粘稠污渍散发的腥锈气，以及一种若有若无、仿佛源自灵魂深处的、阴冷的**腐败**气息。那是深渊能量残留的恶臭，即便已被帝国的法师们强力封印，其细微的余烬依旧渗透在空气里，无声地提醒着不久前的恐怖。

莱恩·沃特站在老鲍姆皮匠作坊的院子里，脚下是踩碎的木屑、倒塌的晾皮架和被魔物利爪撕扯得不成样子的半成品皮革。作坊的屋顶破了一个大洞，冷风毫无阻碍地灌入，吹动着地上散落的、绘有失败符文练习痕迹的碎皮纸。

战斗结束了。帝国的“封禁之手”带来了秩序与暂时的宁静，却带不走灾难留下的满目疮痍。

老鲍姆像是被抽走了魂灵，往日那矮壮树墩般的身躯佝偻着，脸上酒糟鼻的红晕被一种灰败的麻木取代。他不再咆哮，只是咕哝着含混不清的咒骂，对象或许是魔物，或许是命运，更多或许是自己蒙受的巨大损失。他机械地踢开一块焦黑的木头，眼神空洞地望着几乎被毁掉的生机。

“愣着…愣着干什么…”他的声音沙哑无力，失去了往日的爆发力，更像是一种无意识的呢喃，“捡…把还能用的捡出来…妈的，全完了…这个冬天…嘿…喝西北风去…”

莱恩沉默地弯腰，开始收拾。他的动作有些迟缓，身体依旧残留着过度疲惫和惊吓后的酸软，但那双总是低垂的眼睛里，光芒却与往日不同。惊惧仍在，悲伤也有——为小镇的惨状，也为失踪或死去的熟悉面孔。但更深处的，是一种被更强大力量洗礼后的清明，以及一丝连他自己都尚未完全明晰的、微弱却顽固的**渴望**。

他触摸着冰冷粗糙的废墟，指尖却仿佛还能感受到奥尔德斯大师那磅礴如海的魔力，感受到莫里牧师那温暖坚定的秩序圣光，甚至能回忆起柯尔特法师那精准老辣、于细微处化解危机的手段。

那才是真正的力量。不是老鲍姆无能的咆哮，不是税务官马尔科贪婪的算计，也不是魔物纯粹的暴虐。那是能够理解、掌控并用以守护和创造的力量。

这念头像一颗被深埋的种子，在经历了恐惧与绝望的浇灌后，于废墟的灰烬中悄然探出头来。

他的手仿佛不受控制一般，自然而然地伸向了胸口处。那本破旧的铭文手册，被他小心翼翼地揣在怀里，仿佛是他生命中最珍贵的宝物。它的纸张已经泛黄，边角也有些磨损，但这丝毫没有影响到它在他心中的地位。

这本手册与他的身体贴得如此之近，以至于他甚至能感受到它的温度，那是一种与他自身的体温融为一体的温暖。它就像是他身体的一部分，时刻陪伴着他，提醒着他一些重要的事情。

每当他触摸到这本手册，他都会想起那个世界的存在。那个世界，与他所熟悉的现实世界截然不同，充满了神秘和未知。而这本铭文手册，就是他通往那个世界的钥匙。

就在这时，一个身影悄无声息地出现在作坊破损的院门口，挡住了外面零星投来的、苍白的光线。

是柯尔特。

他身上那件法师袍已经破旧不堪，原本应该是洁白如雪的颜色，如今却被各种不知名的污渍和尘土所覆盖，显得脏兮兮的。袍袖和下摆处还有几处明显的破损，仿佛经历过无数次的磨损和拉扯。

他的脸上透露出一种深深的疲惫，这种疲惫不仅仅是身体上的，更是精神上的。连日来的奔波和持续的警戒让他的精力消耗殆尽，尽管如此，他的脊背却依旧挺得笔直，没有丝毫的弯曲。

当他的目光落在莱恩身上时，那双眼眸仿佛瞬间被点燃，散发出一种锐利而明亮的光芒，如同鹰隼一般，精准而犀利。

老鲍姆瞥见来人，喉咙里发出了一声模糊的呜咽，像是受惊又像是厌恶，但他最终什么也没说，只是更加缩紧了脖子，假装全神贯注地研究脚下的一摊烂皮子。魔物的恐怖和帝国法师的强大，早已碾碎了这个粗鄙皮匠仅剩的、欺软怕硬的勇气。