你翻书的动作停了停，钢笔尖在纸页上，洇出个小墨点。

“我发小结婚，邀请我当伴郎，”你声音轻得像羽毛，“那天都收拾好行李了，行李箱就放在门口，贴满了从攻略上剪的洱海照片。”

我突然想起去年出发前夜，收到你发来的消息：“抱歉，去不了了。”

没有解释，只有个月亮的表情。

我盯着行李箱里叠好的白族扎染裙，突然把车票退了，说“一个人去没意义”。

小夏当时骂我傻，说“风景不等人”，可我总觉得，有些地方，得和特定的人一起看，不然塔尖的月亮，都像缺了一个角。

“你行李箱上的贴纸，”我看着你指尖的薄茧，那是常年健身拉力绳磨出来的，“是不是有一张喜洲古镇的稻田？我记得那照片里有只白蝴蝶。”

你猛地抬头，地铁的光影在你瞳孔里明明灭灭。

“你怎么连这个都记得？”

你从背包里掏出个速写本，翻开最后一页，是一张褪色的贴纸，喜洲的稻田里，白蝴蝶的翅膀缺了个角。

“我把它揭下来贴在本子上，每次工作累了，就盯着蝴蝶看，觉得它下一秒就要飞到洱海边。”

车厢里的人渐渐多了，有个背着吉他的男生在唱《去大理》，“是不是对生活不太满意，很久没有笑过又不知为何”。

你跟着轻轻哼，尾音里带着一点不易察觉的颤，像当年在学校图书馆，你趁小夏出去接水，偷偷在我笔记本上写的歌词，字迹被咖啡渍晕开了点，却还能看清“陪你去大理”那几个字。

“你后来总在APP上看洱海的直播？”

我突然问，吉他声里混着报站的提示，“凌晨三点那场，主播会拍星空，说‘能看见银河掉进水里’。”

你翻速写本的手停在某一页，上面画着密密麻麻的星空，每个星星旁边都标着日期。

“去年冬天，”你声音里带着点沙哑，“我出差途中，在手机上看直播，看见个ID叫‘等风来’的人总发弹幕，说‘今天的云像’——那是你常说的话。”

我的眼泪突然就下来了，砸在手机屏幕上，晕开小夏照片里的洱海。

去年冬天的每个凌晨，我都裹着毯子坐在电脑前，看着直播里的星空，想象你是不是也在某个亮着灯的窗口，和我看同一片银河。

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有次发弹幕说“塔尖的月亮好像在动”，立刻有人回“是云在走”，当时以为是巧合，现在看着你速写本上的批注，才明白有些等待，从来不是一个人的事。

“小夏说，”吉他声停了，男生开始收拾琴盒，“你们公司有个援滇的名额，去大理州的医疗队。”